Las Vueltas del destino. Mi padre, Boston River, el Ascenso y la pasión de un grito de gol

Esas vueltas raras de la vida nos ha llevado por varios caminos. El fútbol sin dudas que ha marcado un jalón profundo en nuestra identidad. Jugar en Ferrocarril, el apodo que traigo desde el baby fútbol, la selección aquella dirigida por el "Pompa" Borges, que le dio a Antonio Giles la posibilidad de jugar el Minimundialito, mis juegos de la niñez al fútbol de cacharros en el piso, las estadísticas que con mi hermano escribíamos en un cuaderno premiando al mejor jugador del torneo, al arquero menos vencido y al goleador, mientras la radio nos contaba a través de los relatos de Ney Belzarena, Gerardo Banzini o Gustavo Poggio artilugios memorables que ingresaban por nuestros oídos desde la radio del bar. 

A eso jugábamos con mi hermano, con mis amigos y con algunos primos, a ser relatores, a leer noticias del fútbol impostando y con cierto énfasis en la voz, mientras armábamos esos campeonatos de juguetes, que por cierto relatábamos con tanta pasión desmesurada y hasta dormidos en sueños, tanto es así que al levantarnos mi vieja nos preguntaba quien había sido el que relató el partido dormido durante la noche anterior. Con la misma, o mejor aun, poética de Victor Hugo Morales, o con frases robadas de algún que otro destacado relato de JUVENAL de aquella revista "El Gráfico" con las cuales soñaba poder hacer desde mi querida villa.   

El fútbol se ató en nuestros zapatos de la vida quizás desde mis 4 años, cuando mi viejo despertó aquella tierna pasión que traía consigo, al regalarme el futbolito. Es que si quiero buscar algún hecho que determine la fundación de ese grato sentimiento futbolero o su propia génesis debo remitirme a sus prácticas en el galpón de Erlea, a algún pelotazo, de aquellas pelotas durisimas, cuando me llevaba a ver los entrenamientos de Guaviyú en aquel salón mastodonte en el cual se jugaban partidazos junto con el "Pulga" Salles o Alberto Romano, grandes guías no solo en lo referente a este precioso deporte, sino que fueron los escultores  de nuestra estructura para nuestra vida misma. Ellos nos enseñaron mas tarde, también junto a Williams Vignolo y Ernesto Flores una forma interesante de mentalizarnos y poder enfrentar todo tipo de desafíos, que si es necesario nos pongamos metas, que nada es imposible, que los rivales son iguales que nosotros y que estar un segundo mas despierto ya nos da ventajas. Estos maestros fueron, al fallecer mi padre en 1994, mis padres sustitutos junto con unos cuantos más con los cuales fuimos formando nuestro modo de ser y robando actitudes positivas. 

Antes habíamos asumido otro tipo de protagonismo como hinchas, mientras mi viejo, tanto como mi madre   destinaron parte de su vida a mostrarme las bellezas y lo mejor que ofrecía el Club Social y Deportivo Guaviyú, por ejemplo haberme llevado a una final en la vieja Estancia de Guaviyú que le dio el campeonato a los de la franja, recuerdo la corrida de promesa de aquellos jugadores desde la viejas estancia a pie hasta la villa, entre los cuales estaban Julio Satink, Mario Cordoba y Enrique Irurueta. Mi vieja y una de  mis tías me mostraron, y es una de las primeras imágenes que recuerdo, la pasión del hincha, animar a los jugadores y a gritarles. Acompañe varias veces a mi padre a  los Interligas siendo el un simple hincha o dirigiendo. Mis primeras fotos siendo niño fueron en aquel entorno futbolero, cuando apenas caminaba. 

Mi viejo, mi madre yo y  Mario Fernandez en un Interligas en Porvenir

Festeje varias veces con Ferrocarril, Guaviyú, Boston River y hasta con Estrella Roja . Uno a veces se cree el centro del universo, particularmente en esos momentos en que nos inunda el fundamentalismo narcisistas, pensábamos que eramos cierta mala suerte o que a veces perjudicabamos a alguna institución siendo hincha, pues mientras hinchaba para River, aun cuando jugaba en ferrocarril y mi padrino el tío "Bocha" me llevaba a las canchas, salia campeón Guaviyú y en otras oportunidades siendo hincha de Guaviyú salia campeón Boston River. También nos perseguíamos por aquel entonces, es que ese sentimiento de culpa que nos propone el cristianismo a veces lo profundizamos al hartazgo.  

SER DE GUAVIYÚ

Desde aquella invitación a practicar en el Deportivo Guaviyú de Ernesto "Nengo" Flores, hasta la escritura de un primer trabajo sobre la Historia del Club Guaviyú pasaron trece años de una vida intensa en la institución, desde ser suplente a debutar con quince años en primera división, unos cuantos goles, unos cuantos sermones de los técnicos, unos cuantos campeonatos desde sub 15 hasta primera y sobre todo un aprendizaje disciplinario espectacular, producto de una institución pionera en cuanto a las practicas deportivas. No fui un jugador de destaque, sin embargo estuve en el momento indicado para convertir el primer gol de la institución militando en Paysandú teniendo como DT a la "Bruja" Vignolo y ante Boston River casualmente, un hecho que no solo me honra en la memoria sino que son las pequeñas cosas que agrandan nuestra vida.

Guaviyú fue para mi una gran enseñanza para la vida y no lo niego fue parte de un amor al fútbol pero mas aun es un amor a la gente que dedica parte de su tiempo y de su vida a ENSEÑAR.

EL BOSTON AQUEL Y ESTE

Jamás me saque la duda pero por lo que decía mi papá, el "Tite" nació en cierta medida al fútbol con mi viejo, al menos el "Niño" o Borras (en referencia a Omar Borras, técnico de la selección uruguaya por el 86´) como le llamaban, recordaba casi siempre a algunos que habían pasado por sus manos y más aun se podía enojar al, menos su cara lo demostraba, con aquellos que no agradecían por su pasado, cuando eran entrevistados , uno por el corto tiempo de los medios de comunicación y otra por el propio olvido de la memoria humana de recordar el pasado. Pero siempre recordó con mucho cariño el pasado del "Tite", las diabluras del "extraterrestre" Martin Pereira y el aporte de Jorge, Fernando y sobre todo de Roberto Anchorena que con 14 años, viviò aquella fatídica tarde contra Queguay. Mi viejo compartió gran parte de sus recuerdos futboleros y aquel hecho sin dudas marcó parte de su vida como DT.

Estuve en varios ascensos de River y describi varias veces lo sucedido en esas finales, varias de ellas merecieron, según algunos criticos, ser notas en diarios de Montevideo. Sin embargo no era cosa que nos preocupara en demasía mientras pueda escribir y hacer la historia describiendo a la gente de mi lugar ya  habremos cumplido con nuestro cometido.

Álvaro Medina es para mi el ultimo caudillo, no solo por toda la entrega y lo que ya conocemos, sino también porque es la referencia mas antigua quizás entre el, mi viejo, Boston River y yo, principalmente por todo el peso emotivo que significa para uno recordar a alguien que hoy ya no está, como lo puede significar un padre.

Toda aquella historia fantastica del Boston River de la era de mi viejo, que logró ser campeón ,fue la culpable de que cumpliera una deuda a su memoria. Tenía que cumplir con un legado pesado en la historia y conjuntamente con varios actores que nos invitaron a ingresar en la comisión, intentamos innovar, se obtuvieron algunos logros importantes en lo ecnónomico y se logró sanear la institución.

El Tio Bocha y mi viejo seguramnte agradecieron, aunque no nos acompañaron los resultados en lo deportivo creemos que se sembró una pequeña semilla. A veces la innovación no es tan facil en la practica como la generación de ideas. De todas maneras todo sirvió al menos los socios estuvieron conformes  y fueron muchas mas numerosas que las criticas negativas. Por diferentes motivos tuvimos que abandonar la institución pero sabíamos que, como siempre, quedaría en buenas manos, a pesar de que me quedaron muchas deudas pendientes con la institución que algun día espero retribuir. Aprendimos a conocer un poco mas la idiosincracia del club, de los socios, de los jugadores y del cuerpo técnico, pero nos faltó tiempo, dedicación y continuidad en los proceso, y los resultados deportivos pesaron mas en ciertas toma de decisiones. De todas maneras se que estuvimos cuando la institución estuvo a maltraer y eso nos deja un sabor dulce de saber que cuando las papas quemas hay que tener un buen colador para cernirlas. Aprendimos a querer a la institución a reconocer la humildad de su gente y faltó quizas un poco mas tiempo para el enamoramiento.
 

AMAR TODO LO QUE SEA DE ESTE LUGAR Y EL ASCENSO

A veces se genera ciertas discrepancias entre el ser de Guaivyú y ser de Boston River. Creo que existen  fanáticos radicales como también personas que intentan tejer redes de articulaciones importantes entre ambas. Varios jugadores han vestido en  tiempos distintos ambas camisetas y tenemos una lista interminable desde Franklin Belveder, Eduardo Vignolo, Ignacio Vignolo, Jose Irurueta, Wilde Belveder,  Augusto Miranda, Sergio Acuña, Yubert Miranda, Juan Gomez, Pablo Miranda y Renzo Montaña entre otros.

A pesar de ello ayer le tocó a Boston River festejar un nuevo ascenso. Muy peleado y donde vivir ese tipo de jornadas son inspiradoras porque son hazañas concretadas por la gente del interior, porque el peso emotivo tiene otro sabor, la sangre fluye a otro ritmo y la vivencia se hace carne cuando se cuenta nuevamente y se invita a soñar con la misma pasión con la que algunos han narrado batallas.


Mas allá de que la prensa culpe a la gente del interior de todo tipo de barbaridades, jamas van a hablar de las barbaridades de los hinchas capitalinos. De la pedrea que tuvimos que sufrir posterior al partido o de los golpes recibidos por la hinchada que ingresó a la cancha. Seguramente jamás se suspederlá la cancha de Estudiantil, pero si eso sucediera en Quebracho, seríamos el escrache en paginas policiales y con foto gigante incluida.

"Escribi sobre las cosas buenas" siempre me dice el sabio Pilola. Y en este sentido debo hacerle caso. No puedo borrar de mi retina la locura del Polaco Mendoza, esos apretones y abrazos mas sentidos que los apretones de una piton a los jugadores, a su idolo el "caudillo" Roque De Los Santos. Donde se compra la sonrisa  de Ignacia Martinez? festejando con 82 años un nuevo campeonato y si habrá vivido tantos de esos durante estos años. Donde venden los libros de las hazañas del propio Tite Medina, las tomadas de pelo del Guapo Acuña, la seriedad guerrera del propio Roque De Los Santos, la corrida loca de Jacinto Giles o la misma del Mauri Bremerman, la chispa del Tapón Acosta. Donde venden la rudeza y la polenta de Eduardo Bazzini o la del Gaucho Bonina, donde compramos esa semilla del Roque De los Santos encarnada en su propio hijo, donde compramos la picardía de Martin Medina, la garra de un pibe lampiño que con tan solo 15 años logró ser el baluarte de un ascenso: Damian Rodriguez, donde compramos los relfejos y las manos del Pelado Acuña. Anoche podríamos decirles que a todo esto lo encontramos en la sede de Boston River y no tiene precio, como no tienen precios todos lo jugadores que aportaron para este ascenso que es histórico porque, por sobre todas las cosas es el logro tambien muy merecido, por si fuera poco, de una mujer que asumió la presidencia por este periodo: VERONICA MEDINA, primera presidenta del Club.

Podríamos seguir enumerando esa cosas impagables de esta institución que como tantas otras del interior lucha, muerde y pelea con coraje por sus logros, que no es una institución rica, por acá no existen, si ricas en valores y llenas de desafios diarios. La lucha es continua y a la Unión se le debe este nuevo logro.
   
Esto esta escrito para darnos cuenta cuanto influyen las personas, los hechos y la pasión por vivir  intensamente la vida, así como también, a como los padres y los personajes de esta historia formamos los mejores recuerdos en cada niño que son en mayor medida la valija con la que cada uno construirá los cimientos para su propia vida. 

Más allá de las rivalidades esto es lo que mejor puedo ofrecerles y agradecer una ves mas por una alegría para la gente de nuestra villa.  Hemos aprendido a querer y a amar por sobre todas las cosas a cada persona y a valorar cada pequeño logro de este pequeño y centenario terruño, que tiene poesía e inspiración en cada uno de sus habitantes. A pesar de que aun continuamos conociendonos con la institución y todo lo que ella significa. Estoy en condiciones de decir que es posible amar a dos instituciones e inclusive más y pensar en logros muchos mas grandes, con mayores perspectivas pero esa será otra historia. 

Salud Boston River. Salud Quebracho y que el 2012 nos encuentre más unidos que nunca. 

2012 despertar la conciencia, el viaje!!

El sueño y sus misterios

LLORAR, EL NIÑO QUE FUI ME INUNDO DE LAGRIMAS " antisistemicas"

Llorar, esa necesidad puramente humana, sentimentalmente humana. Un día de esos, que si pudiera, lo  desterraría del misero calendario. No es porque haya sido una fecha particular, sino por las cosas que la vida nos ofrece como calvario. Ese intrincado destino o quizas nuestra alicaida sensibilidad poco preparada o demasiada agitada por quien sabe que sustancia quimica, provocadora, que pone en evidencia las glandulas lagrimales. 

Trato de poner en conocimiento de mi raciosinio un pensamiento tierno, aquellos que solo puedo recordar como producto puro y, pareciera, tan poco contaminado de adultes. Hasta parece que todas mis miserias quiero acunarlas llendo hacía esa pura y cristalina infancia. Esa que no te pide productos terminados, mucho menos números sublimes, ni recibe a cambio pagos miserables por el simple e ingenioso arte de la creación.

Esa infancia de los amigos perdidos, por un maldito sistema económico que no te permite disfrutar un poco mas de la vida, que te exige que tengas la ultima basura regulada del mercado. Esa misma que nos dice que tenemos que incluirnos para no ser marginado. La misma lacra capital, que te hace perder, por andar corriendo "haciendo la moneda", unos cuantos tragos de aquellos jugolines de la infancia, en viejas ollas, a posteriori de un irremediable y travieso desenlace de un partido de futbolito.

El mismo infausto sistema que te hace trabajar para que alguien te pague (será feo trabajar que te pagan para hacerlo!!! dijera algun antisistemico), obteniendo un pedazo de mierda sistemica como recompenza por un "trabajo" del cual quien te paga recoje esa plusvalia, (o mega plusvalia), en un país que reconoce el voluntariado, camuflaje perfecto para que detras de esa bondadosa etiqueta se esconda la esclavitud reseca, fria y negra, mascara abominable del capitalismo flagrante.

Mismisimo "sistem", el cual te encierra en tu casa brindandote todos los restos sobrantes de la chatarra sagrada de los grandes paises, todo (internet, televisión, celular y casi todo lo no sublime de esta vida) pero te lo va diseminando de a poquito, cosa que siempre tengan un nuevo "espejito" para venderte, para que lo muestres a tus amigos y tengas un tema nuevo para hablar. 

Aquella educación que reconoció nuestra igualdad, cortó nuestra pura creatividad para sistematizarnos y brindarle culto al trabajo. Cuando el trabajo es sinonimo de inestabilidad y en la escuela de eso no nos enseñaron, y el fracaso esta mas ligado a su perdida que al trabajo en si. La misma educación que nos enseñó que estudiar abre puertas, y fue una buena enseñanza para quienes trabajan de porteros en edificios o en taxis, y los aeropuertos exportan el conocimiento de aquellos que mantienen la inquietud mental de su infancia respondiendose interrogantes nacidas bajo aquel influjo infantil, en espacios ludicos.

Hemos crecido en espacios donde la educación extrapolada no nos brindó un espacio para los soñadores y filosofos, donde trabajar no es robarle una sonrisa a un niño sino andar con el pico y la pala. El mismo mundo donde expresar que "todo es de todos" es sinonimo de comunismo y en casos extremos de tupamaros locos y revolucionarios, cuando la escencia para distribuir la riqueza pasa por destribuir tierras y todo lo habido en la tierra, que todos accedamos a un pedazo de la Madre Tierra debiera ser uno de los Derechos fundamentales del Hombre y que a pesar de que estuviese escrito todo el mundo ni lo reconocería, algunos lo negarían y unos cuantos lo quemarían. 

Todos han recordado muy bien a Artigas y se han destinado grandiosos fondos del pueblo para recordar el Bicentenario y recrear el EXODO. Pregunto: será que en el 2015 alguien recordará recrear el Reglamento de Tierras???. No estaría para nada mal que distribuyan tierras a los que menos tienen tambien!!!.  

Traigo locuras de infancia, de distribución de riqueza, de mirar al barbudo del diccionario por la letra M, acarreaba locuras del mostrador de aquel viejo boliche del cual vaticinaba su futuro sin mi, como también descifraba el porque la gente usaba plata para comprar cosas, culpaba desde aquella niñez a los Bancos y pensaba: ¿que pasaría si un día desaparecen?, cosas que más tarde se asimiló con el tema del "corralito". Sigo sin entender porque no se destierra el hambre cuando tenemos los recursos para hacerlo, era otro de los sueños que traía desde aquella infancia sin verguenza. 

Aquel viejo zaguan acunaba todas y cada una de las locuras que hoy me acompañan. Desde allí conoci a los mas grandes escritores que había dado esta tierra, allí ojeando el diccionario conocí a los premios nobel, jugando a "la pulga" conocí animales con diferentes letras y colores extravagantes. Mientras cuidaba el almacen aprovechaba para leer "Mi planta de Naranja Lima" que jamás culminé, por las recomendaciones de mi vieja: - "mira que es re triste". Igual leí "El diario de Daniel", libros que habian quedado archivados en aquella vieja pieza, algunos regalados por una tia de mi viejo y otros por mis tías. Las tias siempre aportan un grado de cultura, menos mal y unas cuantas un plato de comida además de tantas otras cosas. ¡¡¡Que sería de este mundo sin las tias!!! Dios, por suerte me a dotado de un incontable cantidad de ellas.

Aquella habitación oscura, pegada al baño fue lo más importante de la casa, allí habitaban todos los mundos posibles para la niñez, allí descubri cosas que hasta no he encontrado la forma para contarlas, estaban todas las revistas, entre ellas las que no me dejaba leer mi madre y las que robaba en las tardes de siesta, era en ella donde iban a parar los papeles de chocolates, las cajas de pernigoti para sacarle las sorpresitas, las botellas de cocas vacias y las empezadas, para que no nos descubrieran. Conjuntamente con el sotano fueron los sitios más extraordinario de la casa que legamos del abuelo "Pototo". Un viejo mujeriego, pan de Dios y un poco extrabagante, sobretodo obsesionado por el trabajo y timbero como todos los de la epoca, a quien la vida me negó conocer en persona, pero por lo que investigue, logre construir un personaje con ideas igual y un poco mas locas que su nieto. Es que sus amigos develaron algunos secretos y no estaba tan lejos el hecho de querer robar algún banco, auqnue el hecho causara sonrisas, no es casual su pasión por los sotanos. 

El sotano fue el lugar donde deduje los secretos amorosos de uno de mis tantos tios, al encontrar varias cartas de sus pretendientes. Alli observaba las fotitos en miniatura a traves de los "tubitos". Dormían alli un sin fin de arañas, cucarachas y algunos ratones. Para ingresar había que pedirles permiso o romper la puerta que formaban las telas de estos habitantes, las paredes se descascaraban, a ese lugar iban a parar las grandes latas de galletitas Anselmi, aquellas con un redondo vidrio en uno de sus lados, las damajuanas de vino que debiamos bajar casi en cuclillas, (cuando rompiamos alguna aquello era un espectaculo mucho mejor que las Cataratas del Iguazú sin dudas, aunque sin los retos), las valijas que pudo haber traido mi abuelo o algun tio y un sin fin de artefactos de maderas y de hierro, cajas de wiskis, etc, yacian allí enterradas en el olvido, hasta que las desenterré.

Hacia aquel sector de la casa descendió inesperadamente un amigo que rodando por las más de 16 escaleras que intentando esconderse, sin saber de la existencia de ese sótano, se desparramó, por suerte pudo contar el cuento. Mientras mi hermano "tapaba" la valla de la escondida y contaba sus ultimos números para salir en su busqueda, el "Gringo" se reposó detras de una estantería y cuando menos quiso acordar se encontró llorando de dolor a 3 metros de profundidad, a oscuras, lleno de chichones, en aquel viejo vericueto que habia sido dormitorio de uno de mis tantos tios.    

Esta es solo una minuscula parte de nuestra infancia a la que a diario añoro y recurro para aclarar nuestro presente y dilusidar el futuro. Llorar por aquel mundito es tambien una linda terapia para calmar al minotauro alocado en su laberinto posmoderno, sobre todo hace bien y oxigena las neuronas y te hace parar de otra manera en el mundo. 

Olde    

A los "poderosos" AVISENLE que a llegado el dia de los pobres poderosos...

Esos transuntes que se creen que por haberles sido otorgado una cuota parte de poder se creen con derecho a romper con la armonía, ciertas estabilidades y promover ciertos miedos, nada saben que estamos muy preparados para dar batallas en todos los frentes. Esos miedos de espantapajaros que asumen su miedos riendo y en sus almas no duermen de dolor. Parece que creen que somos ignorantes y se olvidan que pensamos, la concepción del poder para ellos es la capacidad de pocos de hacerles creer a muchos lo poco que les importa.

Creen que tan solo el hecho de estar en lugares relativamente privilegiados los hace poderosos, sin saber que tiene tanto mas o igual poder el pobre con un poco de dinero, el marginado con un poco de amor y el tonto con un poco de ayuda.

A los cuatro vientos podemos decirles que no nos van a cortar la fuente de expresión aunque quieran callar nuestro gritos con ecos en el silencio. Parece que a algunos el poder los ha intoxicado, como decia alguien por ahi, igual que el vino a las mentes brillantes.

A ustedes ciudadanos del mundo quiero decirles que miren muy bien antes de entregar el poder a alguien, porque esa acción puede volverse contra ustedes. El verdadero poder no se compra, ni se roba, ni se gana; el verdadero poder, se comparte, se admira y se teme. A esos hombres hay que recordarles que más poder tiene un árbol que un hombre, más poder tiene un río que un hombre, más poder tiene una roca que un hombre. Pobre hombre aquel que se crea que tiene el poder. Lo que más teme el poderoso es no tener a nadie a quien dominar.

Hay quien se cree con el poder de subordinar, oprimir, obligar, discriminar, despreciar, marginar, intimidar, engañar, insultar, menospreciar, subestimar, olvidar, maltratar...., y al mismo tiempo justificarse, enorgullecerse, adinerarse, ensancharse, alegrarse, quererse, subestimarse, elevarse, creerse, pavonearse, recomendarse, perdonarse, explicarse...hay quien se cree juez , mucho antes de haberse juzgado.

 El poder del humilde es tener a alguien en quien creer y tener una persona que lo pueda fortalecer. El que quiere tener poder sobre los demás es aquel que no ha logrado tener poder sobre sí mismo.

 Todo político es un terrorista, puesto que intenta gobernar a los que no son capaces de pensar y no defienden su poder para autogobernarse, por tanto, degrada las mentes de los ciudadanos hasta que le entregan su poder en las urnas, momento en el cual cometen el atentado. 

Avisenle que este mundo, no es de nadie y es de todos. Avisenle, si lo han visto, que el poder marea. Por tanto, para poderlo manejar, hay que estar preparado para ello. El poder hace que quien lo tenga se vuelva bruto. Es una lastima que el poder de algunos cresca mas que su sabiduria. 

Avisenle al Sr. "PODER", que es una lastima que pertenezca a los individuos equivocados y no verdadaderamente a los que lo sepan utilizar de manera equitatiba para bien. Puedo argumentar sin ningun miedo a equivocarme que no hay mejor poder que el poder del amor.